Сижу я вчера после бани, пью чай с тортом (мы вчера мамин день рождения отмечали), по телевизору идет какой-то концерт. Выбегает на сцену Дима Маликов. Папу перекосило, как меня, когда я увидела Мишу Бартон на заставке в Сашкином телефоне. Канал срочно переключили на другой, с Пирсом Броснаном. И угораздило же Пирса брякнуть "нажал на курок, раздался выстрел" (что-то типа того). Всё. Остапа понесло. Папа бурчал и бурчал, что на курок не нажимают, что почему так говорят все и каждый и что вообще на винтовках курка не делают. Пока мама не взорвалась: "Переключи обратно, на Диму Маликова". Но он просто так не сдался: сначала прошуршал по всем каналам и только потом вернулся к концерту, где Маликов, сверкая улыбкой, поклонился и убежал. И как раз здесь у меня закончился торт, и я наконец-то распробовала вкус чая. Попробовала еще раз - для уверенности. И вынесла вердикт: "Как-то плесенью отдает". Папа (стеклянными глазами уставившись в экран): "А чего ты хотела, это же Иванушки".
Я плакаль. Занавес
А еще папик вчера реанимировал наш 27-летний катушечный магнитофон и обрадовал меня Великой Миссией: переводить его старые записи в mp3. Вся в предвкушении...